La fuerza de aquellas tintas ocultas toman la voz de los dedos que quiero callar.
El capricho de la palma de pensar sólo con las letras esgrimidas en la soledad de la noche alunada.
Ese atropello deshonesto de impulsar los pies sobre el agua de otra fuente...
... el origen de la palabra...
... el lugar al que acude la verba
para ser renovada...
... ese espacio esquivo de cuerdas
que cantan sin ser pulsadas.
La fibra puesta en el aliento quebrado.
Ese imperio majestuoso, inherente a las almas que sacuden ácidos entre las sentencias que rumia.
Mientras los trucos del que juega a olvidar, se hacen regla para poder respirar.
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