Mapa mudo

Si lo que se nombra existe, ¿que lugar ocupa aquello que, existiendo, aún no se puede designar?
Es el silencio que bautiza lo no dicho, que le imprime una historia escondida de verbo.
Es esa ausencia la que habla. Sin voz. Sin mueca.
Una imagen que se acuesta sobre otra imagen. Y otra. Y otra más.
Duerme. O nos hace creer que duerme: se enlaza sigilosa, lenta, y con cada raíz que sujeta, en ese mutismo absoluto, cuenta. Como un mapa mudo que no lleva escritos los nombres y, sin embargo, orienta, acomoda las piezas en su lugar.
El relato más vacío; la historia sin palabra, sin aliento.
Aún así, el axioma sobre el que se construye una vida.